El alma y la nada

-- El Dios que deshoja las ramas,

Una por una, de los bosques de otoño

¿Qué busca? ¿En qué se empeña?

¿Qué sabe? ¿Porqué vuela?

¿Qué entiende por naturaleza

y qué tanto de almohadas risueñas?

El árbol que sangra en la belleza

El hijo que convierte oro en rosas

¿Porqué claudica en su tarea?
¿Porqué, acaso, llora?

El amor no tiene dotes

Que no intimiden al más sabio de los hombres

Y las alas no tienen nombres

Son solo alas, sin escarcha ni flores.

El gris pellejo de un vil hombre

Sin versos ni patria ni dote

¿Qué entiende de pasión roja

de besos que no saben de horas

de ciudades con rojas hojas?

Pregunta el niño en un banco al anciano hombre de angulada barba y telares en su quijada. Porqué, pregunta el niño, al anciano con barba. Qué sabe, pregunta el niño, mi maestro sobre flores, qué de otoños muertos y primaveras sin hojas. No hay sabia sin árbol ni hombre sin alma. ¿Y qué sabe Platón sobre anáforas?

-- Nada, niño, nada. No es el árbol quien tiñe sus hojas, ni el hombre quien se ciega en la nada, ni la maza la que tañe la campana aunque así lo haga. Caminos muertos, amarillos sin gracia y ciudades frías de humo con rabia blanca hacen dolorosa al alma. Hacen, hijo, lo hacen. Hacen de ella un cerebro, de razón un sentimiento y estadística un beso. Se margina el hecho y generaliza el pensamiento. ¡Edipo! ¡Absurdos! Nada, hijo, nada. ¿Acaso es cenicero de tristes canciones tu alma? La religión fue estigmatizada sin santos ni burocracia y la Iglesia es esclava de pasiones vanas. ¡Ten rabia, hijo, ten rabia! ¡Evoca al viento, al Euro, Noto, Boreas y Céfiro y clama venganza!

 Sin carne debiera morir el cuerpo. Póstrate al sur de Capricornio y embate en el fin a los grises dueños de holgadas corbatas. Usa la lengua como espada y el sable sea el aliento del viento que destroza ramas. Cobíjate en una gruta hasta que grite el alba, hasta quedar sin aire, hasta que el pecho se expanda. Cíñete una daga y ¡Por fin! Las grandes alas y combate al viento bien alta tu quijada.